我故意把本子落在讲台时，教室里只剩风扇吱呀。那年我用过的旧错题本，纸页泛黄，字迹粗粝，封面写着——“数学错题”。没有署名，没有班级，像一艘被悄悄推下水的纸船，等待不知方向地漂流。

第一天，它纹丝未动，孤零零地躺在粉笔灰里。第二天早读，我瞥见李若寒拿起来翻了翻，嘴角轻撇，大概在心里嘲笑上世纪的解题速度。第三节下课，本子消失了，我的心却悄悄亮了一下：流浪开始了。

傍晚，我在后排柜桶里找到它。纸页上多了一行圆珠笔字——

“第3题，解法太绕，我给它修了条高速公路。—— passer-by 001”

字迹张扬，像一路按着喇叭。下面果然贴着一张便签，三步出答案，还画了个得意的笑脸。我合上本子，把它放回远处：别急，下一站。

第三天，本子出现在食堂长凳上。不知谁把油渍沾上了，第7题旁却多了一枚端正的铅笔字——

“第7题，我错了。原来大孩子也会掉进同一坑。—— 002”

字迹拘谨，像刚学会呼吸一样。旁边画了一只小心翼翼的蜗牛，背着问号壳。我忽然觉得，这不再是我一个人的旧账，而成了公共的“踩坑地图”。

一周过去，错题本越来越厚：贴纸、便签、透明胶带，甚至一张公交票根——背面写着“003在公交车上想出更懒的办法，请看附录”。我翻到“附录”，居然是一页撕下来的餐巾纸，用圆珠笔正反两面推导，最后一句：“怕坐过站，先写到这。”那凌乱的笔画，像夜里匆忙亮起的灯塔。

又过几天，本子神秘地回到我办公桌。封面多了一行正楷：

“请原主签收，也请你继续写。”

我愣住，心里像被谁轻轻叩门。原来他们知道这是我布下的“局”。我翻开，发现多了一张集体签名页：

“001、002、003……017报到。”

字迹大大小小，却都工整。空白处有人写：“我们决定把错题本留给你，也留给自己——下一届。”

那一刻，我忽然明白：教育不是把正确递给谁，而是把错误递来递去，让每一双手都敢在上面留下温度。我提笔在封底写下一行字：

“愿你们把坑踩成路，把路走宽。——原主000”

第二天，我把错题本重新放回讲台，只是这次没有故意。它躺在那儿，像一座小小的广场，等待新的脚印。风扇依旧吱呀，却不再单调，仿佛替所有路过的人，低声合唱一首未完的进行曲。